Me falta uma boa dose de citações primorosas na ponta da língua pra ser considerado algo. Quem sabe se eu decorar algumas achadas na rede, ou até mesmo comprar um desses livros com dezenas delas. E assim, no meio de uma conversa qualquer com conhecidos ou não (de preferência), pôr em desfile minha incrível capacidade decoristica, camufladamente cult. Ser, ou melhor, me tornar digno de um “Você é Foda”, mesmo que indireto ou sem palavras pronunciadas. Frases, nomes, versos, anos, tudo cuidadosamente direcionado e selecionado. Para cada qual, uma tal, como flechas precisas para o abate.

Somam se anos em que ouço sempre as mesmas baboseiras quando o assunto é vídeo-game, má influencia, sedentarismo, burrismo agudo e afins. O que não deixa de ser engraçado, pois o papo em voga hoje é o tal mundo convergente, tudo em apenas um. Mas esse mesmo tópico chega a ser retrogrado pra quem acompanhou a evolução dos consoles e seus acessórios. Tudo bem que hoje eu não mais posso discorrer com propriedade sobre isso, por uma mera questão de abandono provocada por teor financeiro, mas isso não me tira o direito resguardado. E convenhamos que, entre a simulação gerada por polígonos e pixels de um assassinato ou qualquer outro ato ilícito ou repudiado socialmente, armado de um controle em mãos, e sua execução fisicamente plausível, fico com a primeira opção. Mesmo que a simulação esteja presente em ambos os casos.

Frio é assim, as extremidades parecem querer quebrar e partir por ai sem você, ombros arqueados e o queixo beija o colo. Frio é assim, relativo. Penso então na relatividade do frio e durmo, ouvidos abertos e pés cobertos.

Existem certas coisas que costumam facilitar o contato entre os chamados seres humanos (além de um fator meramente pessoal que atende por desinibição) como cigarros, café e cerveja. Existem até mesmo aqueles que conseguem combinar todos esses itens em apenas uma existência, e eu digo, agraciado seja essa capacidade alheia que não me compete. Afinal eu não fumo, não bebo café, nem mesmo suporto cerveja. Sem nem mencionar a tal desinibição, a qual nunca fui apresentado. Some a isso mais algumas dezenas de fatores, como personalidade nada abrasiva atrelado a uma falta de senso (de humor) comum. ¿Por esta breve descrição nada minuciosa pode-se concluir que sou um fracasso no tal social? Possivelmente.

Não existe nada pior do que ficar sozinha mesmo acreditando estar acompanhada.

Ânsia pior não existe do que a própria desconhecida.

Tudo soa tão sem propósito, repetições e mais repetições ao ponto de não mais possuírem um ponto referencial, manifestações nulas por completo que acabam por gerar um meio sustentável apenas pelo sonho mascarado de personalidade crível. Mas se eu mesmo digo que se o tudo não é nada, ele é muito, há uma grande possibilidade de exagero próprio. Desilusão ou não (auto diagnósticos sempre são perigosos), ludibrie-me.

Não me incomodaria em ter sido criado como um personagem de sitcom, daquelas que duram o que devem duram e são canceladas, ao invés de nascer como ser humano com perspectiva de vida além dos sessenta anos.

Eu poderia ter alzheimer, explicaria muita coisa.
Ou não?

Deprimente é:

A) Ter a capacidade de usar calças de moletom com uma camiseta preta surrada de uma banda qualquer como o KISS.

B) Se interessar/envolver com um cara vestido como na primeira alternativa.

C) Formar um casal, unindo os dois seres das alternativas anteriores e, perambular pela cidade sem qualquer noção de bom senso.

D) Todas as alternativas anteriores mais alguma que por motivos éticos não deve ser publicada aqui.

Era uma vez um ser pouco agraciado em termos de cabelo, intelecto, bom senso e tantas outras características que podem ser tidas como de bom grado, sejam elas físicas ou não físicas. Difícil seria alguma característica, boa ou nem tanto, conseguir se sobrepor àquela protuberância abdominal e sua irrefutável calvice. Sua existência e convívio com terceiros eram um grande mistério para a sociedade, talvez por culpa dos genes, do meio, ou um conjunto de fatores que desafia a lógica humana (se é que essa existe). Tendo em vista que quase nunca corpo e mente possuem a mesma idade, este ser de que falo com pouca ou nenhuma graça, foi intimado a realizar alguns exames médicos após algumas severas suspeitas que poderiam colocar sua existência em cheque. Realizado os exames, o resultado pronto encontra-se nas mãos do então chamado doutor, ou o que o valha. O médico então pergunta para o ser de pouca ou nenhuma graça, qual prefere primeiro: a boa ou a má noticia? O ser de pouca ou nenhuma graça opta pela má como primeira noticia a ser ouvida. Bom, sinto em lhe informar, mas o senhor está com câncer. Noticia recebida porém não digerida como era de ser esperado, porém obviamente não desejada. Ok doutor, me diga então qual seria a boa noticia, se é que ela pode existir. O ser vestido de branco da cabeça aos pés, como um pai de santo academicamente diplomado, um metro e oitenta e sete de altura abre um longo sorriso, ainda vendo a luz. Meu querido, veja pelo lado bom, cabelo algum você perderá. Moral da estória? Não tenho idéia.

Pamela tinha dez anos quando descobriu o quão estúpida ela poderia ser em um único dia. Não que fosse estúpida todo o tempo, pelo contrário, ela sempre foi do tipo que os adultos adoram chamar de “avançada para a idade”. Mas eu, enquanto autor, não me sinto no direito de revelar a razão pela qual Pamela descobriu o quanto estúpida ela poderia ser em único dia. Não que uma revelação como esta possa alterar minha relação com ela, mas como é de conhecimento geral, personagens são tão temperamentais quanto os seus autores. Ou seja, por precaução (leia-se pavor literariamente camuflado) é recomendável profundo e total respeito por e com eles.

Sei que é difícil de entender, mas será mesmo impossível não conseguir deixar de se envolver ao mesmo tempo saber que isso pode ser um caminho sem volta? Não conseguir ficar calada e ao mesmo tempo saber que deveria?

Será mesmo impossível tomar a frente de algumas coisas por isso se tornar necessário, porém relutar ao fazer isso?

“A universidade é deliquescente:
não funcional no plano social do mercado e do emprego,
sem substância cultural nem finalidade de saber.”

Jean Baudrillard

Existe uma tendência humana de apenas se considerar alguém, quando se está com alguém. Não falo simplesmente em termos de relacionamento sexual, homem versus mulher, ou quaisquer outras combinações. O ser por si só não existe, ele precisa de algum tipo de afirmação. Ele pode se considerar auto-suficiente, independente, livre de outras pessoas, ou vínculos. No entanto, não passa de mais um ser em busca da afirmação de ser. Isso soa como auto ajuda, ou mesmo auto depreciativo, mas vou me utilizar de uma frase feita - tão comum nesse tipo de texto - como exemplificação para tudo o que disse, ou que tentei dizer:

“A solidão é uma coisa boa,
mas precisamos de alguém para nos dizer isso.”
Honoré de Balzac

Tudo não passa de uma questão de representação. Representemos pela existência. Somente assim podemos nos permitir a tristeza como amiga antes de dormimos sozinhos. Mais uma frase:

“A solidão gera inúmeros companheiros em nós mesmos.”
Carlos Drummond de Andrade

Tal busca, desesperada ou nem tanto, não me deprime. Frustrante é a representação pela representação, o fingir como ideal ou muralha. Ou ainda, o sepultamente do ser como único, em troca do nascimento de um duplo.

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